Chove. Nada apetece...

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva 

Não faz ruído senão com sossego. 

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva 

Do que não sabe, o sentimento é cego. 

Chove. Meu ser (quem sou) renego... 

Tão calma é a chuva que se solta no ar 

(Nem parece de nuvens) que parece 

Que não é chuva, mas um sussurrar 

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece. 

Chove. Nada apetece... 

Não paira vento, não há céu que eu sinta. 

Chove longínqua e indistintamente, 

Como uma coisa certa que nos minta, 

Como um grande desejo que nos mente. 

Chove. Nada em mim sente... 

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

I'm just a little girl lost in the moment

Espero ansiosamente pela Primavera...

Não me perguntem porquê mas hoje apetece-me chorar.
Ou melhor, perguntem. Preciso que me perguntem. Talvez enquanto tento descobrir uma resposta plausível para vos dar descubra a verdade em mim mesma.

Há esperanças que deviam estar mortas.

Para que valem, afinal de contas? Nunca deixam de ser só esperanças!

Não passam de ideias intangíveis que confundem a nossa mente e nos deixam num estado obnubilado que nos impede de ver a realidade.

Sim, passamos a vida nisto. Esforçamo-nos ao máximo para ver tudo, menos a realidade.

Nós, que tantas vezes nos consideramos preguiçosos, passamos HORAS a criar estórias para as nossas próprias vidas e depois ainda temos o descaramento de nos lamentar que a nossa vida é complicada.

Somos nós que a complicamos. A nossa ambição chega ao ponto de não nos contentarmos com a nossa própria estória, queremos MAIS. Então, transformamos essa estória numa 'quase-realidade' para assim podermos ter esperança que se repita (como é que algo se pode repetir se nunca aconteceu?). E aguardamos, pacientemente... até que chega a frustração.

É absurdo.

E desculpem-me por usar aqui o 'nós', mas criei este hábito. Correndo o risco de ser incoerente, julgo que o faço por ter 'esperança' que alguém pense como eu. 

Vale a pena pensar...